Panóplia lírica

Infelizmente não se trata da definição de “Loucura”, aplicável a D. Sebastião, por Fernando Pessoa na sua Mensagem:

Louco, sim, louco, porque quis grandeza
Qual a Sorte a não dá.
Não coube em mim minha certeza;
Por isso onde o areal está
Ficou meu ser que houve, não o que há.

Minha loucura, outros que me a tomem
Com o que nela ia.
Sem a loucura que é o homem
Mais que a besta sadia,
Cadáver adiado que procria?

 Não, não  se trata dessa elegante loucura, que define o homem fazedor de feitos – ainda que se revelem ruinosos - mas, no nosso caso, apenas de maldade arrogantemente provocatória, da parte de uma gente alinhada com o poder que o Dr. Costa lhe concedeu - em benefício próprio, é certo - e que grita alto e bom som esses valores de apoio soez a um prepotente sem escrúpulos, como o faria no caso de outros quaisquer ditadores de crueldade impune, mais para mostrar as garras contra uma direita para esses sempre significativa de avidez, ainda que muita da sua fortuna tenha sido proveniente de  trabalho honrado e muita da miséria por esses defendida  seja significativa apenas de mândria ou desmazelo.

O artigo desta semana de Alberto Gonçalves, na sua indignação pela cobardia ou subserviência das gentes - domesticadas umas - as do grupo PSD - outras apenas provocatórias, nas suas loas a um seguidor da doutrina maquiavélica dos fins justificativos dos meios, chama a atenção para uma dessas personagens como sempre as houve, de “poetas” encomiásticos, que me trouxeram à lembrança um velho artigo de “Cravos Roxos” (1981) que transcrevo, considerando assim o eterno ciclo humano, sempre igual, sempre repetitivo, tal como o faz o ciclo das estações do ano - com perdão para estas, naturalmente, cujas belezas repetitivas não podem admitir paralelismos desconchavados - os desconchavos humanos esses sim, próprios da “besta sadia, cadáver adiado que procria” que em todos os tempos houve. Lembrei-me desse texto mas, de modo nenhum pretendo equiparar os dois poetas da minha prosa antiga com o poeta descrito por Alberto Gonçalves - o intelectual Boaventura Sousa Santos – de valores culturais mais vastos, como Alberto Gonçalves revela, em exemplos de “perder o tino, a armar ao fino” da expressão de Camilo de Oliveira e Ivone Silva.

Eis o texto de “Cravos Roxos”:

“Os Homens, os livros e as coisas” e a falta de honra

«Há na nossa RTP um programa juvenil - “Os Homens, os livros e as coisas”- apresentado por um distinto jovem defensor dos novos poetas a reverenciar – os poetas africanos lacrimejantes e vociferantes por conta do seu povo ou os poetas portugueses vociferantes e lacrimejantes por conta do povo dos poetas africanos.     

A atitude é válida – dá um certo arejamento modernizante à programação televisiva – mas naturalmente facciosa, enquadrada na linha de orientação política da TV portuguesa e dos modernos intelectuais portugueses,  as palavras roncantes “fraternidade”, “democracia”, “liberdade” e quejandas, geralmente encobridoras de ódios e frustrações pessoais, pretendem apagar as outras mais discretas mas eternas, como sejam o amor da pátria e da família.

Por esse motivo o programa juvenil “Os Homens, os Livros e as Coisas”, como se não houvesse algo de mais nobre a oferecer aos jovens, quase se limita à expansão de poetas que ululam invectivas contra os exploradores e achincalham desse modo a pátria portuguesa, esquecidos de que a pátria portuguesa o foi igualmente de navegadores e de construtores de mundos novos, embora também, é certo, «hélas!» de ululadores cultivados às mesas dos cafés palreiros e esterilizantes. Indivíduos sem brio nem dignidade, cuja cobardia moral e física explica as suas maneiras de pseudo-fraternidade , mostram-se imbuídos de um pseudo-intelectualismo amaricado à moda, mas realmente escasso de intelecto, que os leva a ampliar uns factos e a distorcer outros, sem equilíbrio nem pundonor.

O programa de 27 de Janeiro foi elucidativo sobre esse ponto. Nele depuseram dois jovens poetas – Jorge Monte Cide e Jorge Vaz de Carvalho – que analisaram a sua evolução espiritual de militares combatentes contrariados em Moçambique.

O primeiro, Monte Cide, é um poeta da velha guarda, do bom versinho rimado a eito, onde cadeira rima aconchegadamente com esteira e com palmeira, capulana com cana, cansaço com espaço e os gerúndios entre si, v. g. dançando com batucando, com falando, com matando. A ingenuidade do estilo denunciando o primitivismo da mente, levou o seu apresentador ardilosamente a abordá-lo com discrição, receoso de qualquer “gaffe” em prosa que lhe aniquilasse o seu programa lírico.

Jorge Vaz de Carvalho falou-nos mais de si, dos seus anseios e da sua evolução espiritual. Na adolescência trocou Camões por José Gomes Ferreira e o facto marcou-o a ponto de o imitar nos seus versos, embora eles atestem um radicalismo mais extremista do que ultra-romântico autor  seu mestre.

Com efeito, assim é. Tal como Gomes Ferreira que tanto afirma sofrer com a miséria alheia – e o repete monotonamente ao longo dos seus milhares de versos, bramando e gesticulando cheio de gana, Vaz de Carvalho apresenta esta formidável tirada, sem dúvida fruto de uma pueril megalomania:

“milhões de homens a sofrerem por mim… recuso-me”

Mas porque se recusa, propõe-se resistir… “com amor”… “até que rigorosamente vermelhas as bandeiras amanheçam”.

Verificamos por aqui que a bandeira verde-rubra que como soldado jurou certamente defender, nada significa para ele, especialmente votado ao vermelho rigoroso.

Também a fraseologia surrealista à Gomes Ferreira não está ausente dos seus versos. Citamos “sem olfacto de jasmins” ou o rouxinol que ao morrer deixou cair a cabeça, “que os braços ergueram-se para afagar o sol”, anomalias biológicas sem efeitos violentos sobre as estruturas sociais.

Vaz de Carvalho não admite a poesia como criação artística pura, ao pretender para ela apenas um carácter intervencionista, de “engagement à la page”.

Daí que à pergunta do seu apresentador sobre a sua actividade actual no domínio da arte após o 25 de Abril, ou seja, após a entrega dos territórios de além-mar aos pretos que passarão civilizadamente a eliminar a esteira e a capulana – e provavelmente também a palmeira – do seu uso pessoal, e a entrega da pátria à tal bandeira rigorosamente vermelha e niveladora (a descontar as cúpulas), o novel poeta tenha denunciado a crise da sua produção artística actual que retomará, a bem das letras, com a visita das musas por ora arredias.

A pergunta foi inteligente, embora de modo nenhum insidiosa, porque apenas amigável. De facto, esgotados os motivos de revolta para os intelectuais e artistas de pacotilha, agora que obtiveram a tal sociedade onde não haverá mais exploração nem miséria – a que houver, com a mudança de responsabilidades tornar-se-á – felizmente para a literatura – mais aceitável – poder-se-á perguntar-lhes qual a temática sobre que irá incidir o seu génio artístico, já que ele não tem manifestado acesso senão a essa tão decantada da miséria, das injustiças e da exploração do homem de certas esferas e da mulher de todas as esferas pelo homem injusto e explorador de todos os tempos.»

O artigo de Albero Gonçalves:

Os amigos do povo português

DN, 4/12/16

Zelosa, a AR aprovou não um, mas dois votos de pesar pela morte de Fidel Castro, dois votos mais do que o sujeito teve em 90 anos de vida. O voto do PCP (que louvou o "ideal e projeto de construção de uma sociedade justa e solidária" e o "amigo do povo português") contou com a aprovação de todos os deputados comunistas, BE incluído, a oposição do CDS e, com poucas excepções contrárias, a abstenção de PSD e PS. Quanto ao voto do PS (que refere o "intenso e apaixonado debate entre os que aderem e os que se opõem" ao "percurso ideológico e político" do falecido), foi aprovado pelo PS (menos Sérgio Sousa Pinto) e pelos partidos comunistas, com a oposição do CDS e, com poucas excepções contrárias, a abstenção do PSD.

Duas ou três coisinhas. Não espanta a unanimidade de PCP e BE, tanto a decidirem em rebanho como a exaltarem um assassino particularmente cruel e um dos maiores inimigos de liberdade no século XX. Começa a não espantar o apreço de boa parte do PS por ideologias totalitárias, que se tornou óbvia após a aliança de Novembro de 2015, embora não tenha nascido aí. É bastante deprimente que, por omissão, além da cobardia e da pura idiotia, até o PSD - e, que eu saiba, Pedro Passos Coelho - legitime tamanha vergonha.

Contas feitas, directa ou indirectamente, cerca de noventa por cento dos representantes do povo acham Fidel digno de encómios - ou no mínimo toleram-nos. Ou a representatividade é uma fraude, ou é oficial que quase todos os portugueses defendem regimes fundamentados na prisão, tortura e morte de dissidentes, na perseguição de minorias sexuais e religiosas e, para os afortunados, na mera opressão quotidiana, na censura e na miséria extrema. E em bailaricos de salsa.

Perante este cenário sem esperança, resta apurar se os portugueses serão vítimas de circunstâncias desafortunadas ou se merecem acabar mal. Porque não haja dúvidas: com a alucinada gente que manda nisto, isto vai acabar mal. Entretanto, no regresso de um feriado feliz, o país celebrou-se a si mesmo. Não nos falta orgulho no passado. O que nos falta é futuro.

Quinta-feira, 1 de Dezembro

Versos vermelhos

Já é embaraçoso que um adolescente dedique poemas à namorada, à vizinha, à mãe ou à menina que o atende na loja da Meo. Mas que espécie de distúrbio leva um adolescente apenas mental a dedicar poemas a um velho milionário que vivia nas longínquas Caraíbas? Por outras palavras (e que palavras, Nossa Senhora!), o intelectual Boaventura Sousa Santos escreveu uns versinhos, em rima branca, ao falecido Carniceiro de Havana e nem uma junta psiquiátrica conseguirá explicar porquê. O lado positivo disto é que o dr. Boaventura escreve tão mal quanto pensa e, escusado acrescentar, o poema é uma galhofa pegada. E é a segunda vez numa semana que Cuba nos proporciona alegrias.

Sabia-se há muito que a veia lírica do dr. Boaventura rivalizava em grotesco com o seu trabalho académico. Dos remotos poemas eróticos ("faz parte desta gota/ ser a taça e alagar-se/ faz parte deste cisma/ ter entranhas e sujar-se/ faz parte deste coito/ estar a um canto a masturbar-se") às incursões pelo rap ("Jesus caminha/ caminha com alguém/ que pode ser ninguém/ Allah caminha/ nas ramblas de granada/ e não acontece nada"), o homem é um mestre do humor involuntário.

É também, sob determinada perspectiva, um sujeito invulgar. Qualquer pessoa que tivesse perpetrado semelhantes atentados à literatura fugiria sem deixar rastro no dia em que os visse cair no domínio público. Em geral, as pessoas têm vergonha. Na "poesia" (desculpem) e no resto, o dr. Boaventura não tem vergonha nenhuma. Por isso, mal o cadáver do ditador arrefecia e, a partir de um cantinho da Universidade de Coimbra, o mundo era abençoado com nove estrofes, livres e com antecanto, em louvor dele.

Não disponho de espaço para divulgar a peça na íntegra. Limito-me a notar que "Na morte de Fidel" contém referências a "comboios da imaginação", "manivelas de razão", "barcos polifónicos", "mobílias espirituais", "turismo de acomodação", "supermercados" e, claro, "azeite puro". Se o conteúdo parece saído de experiências médicas, o objectivo é óbvio: o dr. Boaventura presta vassalagem à causa que serviu a vida inteira, leia-se o despotismo de esquerda. O dr. Boaventura só não publicou um soneto sobre o Violador de Telheiras porque o tipo não desgraçou gente suficiente e, para cúmulo, se calhar vota no PSD.

Sábado, 3 de Dezembro

Um crime hediondo

Parece que dois pináculos do orgulho pátrio, Mourinho e Ronaldo, protegeram os rendimentos em offshores para fintarem os impostos. Quem o diz é o Expresso, na convicção de que se seguirá a indignação da praxe. Não duvido. Por algum motivo, certas pessoas ofendem-se imenso com os "paraísos fiscais" e pouquíssimo com os infernos fiscais que lhes deram origem. No sistema de valores em vigor, querer guardar o que se ganhou através do trabalho é mau; deixar que o Estado saqueie o que puder do trabalho alheio é bom. Faz sentido? Faz, principalmente se pertencermos ao grupo, cada vez mais vasto, dos que não trabalham de todo. Ou, pior ainda, dos que têm um trabalhão para que o saque continue.