Não quero perder a crónica. Pelo rigor do descritivo, pela sua
subjectividade, não caprichosa mas sincera, pela beleza paisagística que descobre,
pelas informações mais prosaicas referentes a produtividade e trabalho, pela
pincelada crítica mas certeira na política, um texto de Maria João
Avillez para guardar, não como crónica feminina como refere um ou outro
seu comentarista, com aversão machista às Páginas Femininas dos jornais dos
apagados tempos reaccionários, ou por repúdio pela corajosa frontalidade de uma
jornalista política que não desdenha de enveredar pela descrição colorida,
manobrando a “pena” - (salvo seja!, que as tecnologias são tais hoje, de
teclado real mas de letra virtual, que só temos acesso físico a esta quando a
gravamos no papel) - com extrema perícia.
O
despertar da bela adormecida? (terceira crónica estival)
OBSERVADOR, 23/8/2017
E sobre isso, um véu de melancolia tão
pesado e uma solidão tão desolada que moldaram os poetas, políticos e pintores
que os Açores nos deram.
1. A bela
adormecida desperta do seu longo sono. Não há bela como ela. Por breves dias
que valeram por mil, pude ver o seu acordar. Num berço verde, rodeada de mar e
envolta de hidranjias que é como aqui na ilha de S.Miguel se chama ás
hortenses.
Já se sabe – e quantos o disseram,
cantaram ou escreveram antes de mim? – que não deve haver muitos mais lugares
no mundo como as ilhas açorianas. Onde quer que o olhar pare, tem de ficar. Com
demora. Dando tempo ao tempo para absorver a estonteante exuberância das
espécies botânicas que compõem a paisagem; a incrível amplitude dos verdes
(quantos contei?), a rara e rica sinfonia cromática das hidranjas (este ano vi
pela primeira vez na minha vida cachos delas, cor de vinho, muito tinto); a
arquitectura da ilha, aconchegada entre cumes e montanhas, o debrum azul do
mar, a alva pedra branca, o negro basalto. Névoas brancas e um silêncio
puríssimo que em certos lugares tudo parece suspender. E por sobre tudo isso,
um véu de melancolia tão pesado e uma solidão tão desolada que moldaram a alma
açoriana e lhe “construíram” uma identidade própria e exclusiva.
2. Aqui não há
Agosto. A ilha como que o suprime, dispensando naturalmente multidões, ruído,
suor e azáfamas. Não lhe caiem bem. Há o Agosto deles. Festas populares, vilas
com a noite iluminada, cantorias nos coretos, bailes nas praças e adros. E
claro, alguns festivais de música que a “Bela” desperta. Do Brasil este ano
veio Seu Jorge e dizem que foi um êxito.
E… (por uma vez a lenda é verdadeira)
há, quase sempre, as quatro estações num só dia, o que amplia até ao infinito a
fortuna da viagem: com o ar ainda fresco, a caminhada pelo começo da manhã; se
o tempo aquece, o inesperado mergulho numa piscina natural que não se conhecia
ou um desvio meio secreto até uma lagoa escondida; a mais saborosa morcela se
subitamente chuvisca; o mais exaltante banho de mar quando o sol, de repente,
se abre como um leque e se queda, estampado sobre areais irresistíveis como por
exemplo o de Santa Bárbara. Ou enfim, a mais adequada guarida para quando a
chuva se zanga que é o “Arquipélago”, antiga fabrica de açúcar transformada num
centro de artes com arquitectura de primeira água (Francisco Vieira de Campos,
Cristina Guedes, João Mendes Ribeiro).
Em que outro lugar é que tudo isto é
possível num mesmo dia, embalado pelas quatro estações e amparado em tão
pródiga natureza?
3. Havia quem
vituperasse o sono sem fim da bela adormecida: que estava para ali, pasmada e
parada, como quem diz sem préstimo nem serventia, afora a beleza (o que já não
seria pouco, tão assombrosa ela é…). Há agora quem deplore, em jornais ou
salões, o seu acordar: que há turistas a mais, estradas entupidas e acessos
congestionados aos bilhetes postais do costume, Sete Cidades e por aí. Eu, o
que lá vi neste feliz regresso a S. Miguel – e só posso falar pelo que vi – foi
um acordar de vida e para a vida. Impulsionado ou produzido quer por açorianos,
quer por continentais, quase sempre jovens, bom sinal. Novos lugares de
encontro, novos arranjos do espaço público, novas esplanadas, novos lugares de
cultura, novas moradas gastronómicas, novas iniciativas. E surpreendentes
hotéis que mais apetece chamar de abrigos: o pequeno “White” que lembra
Santorini, de tão branco e de tão azul; o delicioso Furnas Boutique hotel,
entre o ímpar verde das Furnas e as suas fontes termais a 40 graus e onde tão
bem se conversa sobre esta coisa da vida; o agora tão bem “revisto” Bahía
Praia, aberto sobre a quase negra areia da Praia de Agua d’Alto e que se
conhecia de outras e piores encarnações. E claro, o Eco-Resort de Santa
Bárbara, um poiso na improvável costa norte, ou de como o trabalho, a
persistência, a imaginação, estão imutavelmente, invariavelmente,
gloriosamente, na origem do que nos surge levianamente como um “êxito”.
(Não, não sou uma agente turística,
sou uma jornalista dando boas notícias sobre o que é nosso e viajo
exclusivamente por minha conta).
Nada nesta desenvoltura micaelense me
chocou, pelo contrário, não regressarei assustada. Apenas um pouco assustada
pela possibilidade de que uma fractura provocada pelos omnipresentes
“interesses” subverta a ancestral harmonia de um conjunto de características
tão, como dizer? privativas. Claro que os “interesses” e o seu tentacular poder
económico (a natureza humana é o que é), podem ser nefastos mas parece quase
impossível “alguém” ousar interferir com este milagre da natureza e com o que
Deus aqui fez. Tão abençoado que me parece não haver outro igual em todo o
território nacional. (sim, talvez o Douro tenha o mesmo o fôlego). O que também
explica os poetas, pintores, políticos, jornalistas, que esta terra nos deu e
foram “primeiros” nos seus misteres. (e escolho dois da minha particular
estimação: um de ontem, Antero; outro de hoje, Jaime Gama).
4. Um
território que se descobre ou redescobre e por onde se passeia e vagabundeia
como se fosse por um imenso parque e nisto residirá indiscutivelmente o maior
encanto e a mais assombrosa sedução desta ilha. Apercebi-me e não pela primeira
vez, que os concelhos dispõem de brigadas de jardineiros, limpadores e
cuidadores que jardinam, limpam e cuidam a paisagem. É vê-los, trabalhando com
afinco e afã por essas freguesias fora. Não vi um jardim público desmazelado,
uma berma mal cuidada, um canteiro esmorecido, um tufo de hortenses mal
amanhado, uma árvore mal podada.
Maravilhando quem chega, quem passa,
quem fica, quem parte.
Como esses vários solares, casas ou “Montes”
que se abrem pelos verões acolhendo, com a prata da casa e uma simplicidade
alegre, quem vem. Em S. Miguel convive-se, há essa arte e esse gosto,
valorizando com isso a paisagem natural e emprestando-lhe o interesse e a
curiosidade dos bons encontros e das boas conversas. Passado e presente
confundem-se numa teia infindável de parentescos, memórias, famílias, por onde
perpassa toda a nossa História.
5. Já aqui vim
incontáveis vezes. Também já percorri com vagar outras ilhas deste arquipélago
português. Mas deve haver poucos sítios neste vasto mundo onde a cada regresso
se murmure para si mesmo que “desta vez” a vertigem da beleza tomou conta de
nós. Que agora tudo foi ainda maior, ainda melhor, e que, sim, vai ser preciso
voltar. Outra vez, todas as vezes.
6. Quase me
sinto envergonhada deste ilusório efeito de “distância” onde me embalei sobre o
que – a todos os níveis – se passa na “República”. Desde um país que arde há
dois meses até às missas em Barcelona onde o Estado português se faz representar
ao mais alto nível (porquê?), passando pelas causas ainda não apuradas
da tragédia de Pedrogão, ou aquilo que se ouve aos políticos, vive-se em
sessões contínuas de estranheza.
Para usar um substantivo delicado.
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