Quem quer vai…

Ora aqui está uma fábula muito conhecida

Sobre a necessidade de cada um de nós

Deitar mão à sua obra quando a obra é apetecida,

Ao invés de contar com a mão do vizinho

Geralmente encolhido no seu cantinho,

A menos que uma certa luva

Lhe cubra a mão com carinho.

Acho que essa anomalia

É mais comum hoje em dia:

Muita mão, muita luva, a definir

A amizade que cada um diz sentir,

Para se empenhar a ajudar

E ele próprio

Também poder progredir.

Será assim?

Eu, por mim,

Creio na amizade

Que se encontra na vida

E que da vida é beleza

Quando há sinceridade:

Amigo do seu amigo

É como se deve ser

De certeza.

Além disso a cotovia

Já o nosso Anto dizia,

Fala depressa demais,

É tagarela,

- Bem proveito para ela -

E Anto disse à Maria

Que pedisse à cotovia

“Que fale mais devagar

Não vá o João acordar”,

Em convite à preguicite.

António Nobre  o que devia

Era deixar a cotovia

Falar como ela queria

Para acordar o João

Do seu sono,

Como mais uma lição

Da cotovia,

A acrescentar à da fábula

De La Fontaine, e não

Deixar dormir o João

Como é nossa condição

De dorminhocos

Tontos.

A cotovia e os seus filhos com o dono dum campo

«Não contes senão contigo»: é um provérbio vulgar.

Eis como Esopo o pôs a crédito

Para a gente meditar:

As cotovias fazem seu ninho nos trigais

Quando estes estão tenros, ainda em erva,

Ou seja, cerca do tempo da semeadura,

Em que tudo no mundo ama e pulula demais,

Como  diz Lucrécio em “De Natura

Rerum”:

Monstros marinhos no fundo do mar,

Os tigres nas florestas, as cotovias nos campos

Sem nunca  fartar.

Mas uma destas últimas deixara passar

Os meados da primavera sem aproveitar

Dos amores primaveris o prazer.
Contrariada, ela  dispôs-se, todavia,

A imitar a natureza e a ser mãe como devia.

Constrói um ninho, choca os ovinhos, e faz  nascer

À pressa, segundo o melhor que podia.

Os trigos em volta, amadurecidos antes que a ninhada

Crescesse em força, para voar e se pisgar,
A cotovia, de  mil cuidados agitada,

Vai  procurar comida, avisa as crias

Para estarem alerta, de sentinela.

«Se o dono dos campos vier com o filho,

(Quando vier), diz ela,

Escutem bem: segundo o que ele disser,

Cada uma de nós  terá

Que daqui abalar.

Assim que a cotovia deixou a família sozinha

O dono do campo chegou com o seu filho.

«Estes trigos estão maduros, disse-lhe ele,

Ide chamar os nossos amigos,

Pedir-lhes que tragam as foices, ao raiar do dia

Para nos darem uma mãozinha.

No regresso, a cotovia,

Acha a ninhada alarmada.

Começa um: «Ele disse que, erguida a aurora,

Os amigos fossem chamados para o ajudarem….»

- Se não disse senão isso, nada nos apressa ainda

A mudar de lugar; mas é para amanhã

Que será preciso bem escutar acerca da sua vinda.
Entretanto, alegrai-nos ; eis aqui comida.

Enfartados, adormecem, as crias e a mãe também.
A madrugada nasce, e nenhum dos amigos à vista.

A cotovia a voar, vem o dono à sua ronda

A alma isenta de festa:

«Estes trigos não podiam, disse ele, estar de pé.

Os nossos amigos bem erram, como erra quem crê

Em preguiçosos tamanhos, tão lentos para trabalhar.

Meu filho, ide os parentes chamar,

Pedir-lhes a mesma coisa,

Sem tardar.»

O terror na ninhada é mais forte do que nunca.

“Ele disse os parentes, mãe, está na hora…

- Não, meus filhos, dormi em paz, não deixemos ainda o ninho.»

A cotovia estava certa, pois ninguém apareceu.

Pela terceira vez,  os campos veio ver o camponês:

«O nosso erro é extremo, disse ele iradamente,

Em esperar sobre os outros, quando ninguém

É mais amigo ou parente

Que cada um de si mesmo.

Aprendei bem a lição, filhos do meu coração:

Sabeis o que é preciso ? É que, com a nossa família, amanhã,

Cada um pegue na sua foice.

É o mais eficaz; e num repente

A nossa seara acabaremos, se assim fizermos.»

Assim que foi conhecida essa intenção 

Pela cotovia:

«É agora, filhos meus, que temos de partir»

E os pequenos, em revoada,

Caindo, volteando, sem trombeta,

Partiram pelos céus fora.»