Hoje a minha amiga contou uma estranha história que me custou muito engolir. Temos que ser justos e não podemos pôr-nos a rotular de incompetentes as pessoas sem mais nem menos só porque não cumpriram os acordos – insisto que é com ô fechado, a questão da metafonia não é para aqui chamada, mais própria dos ovos, e dos povos e dos novos, mas como ouço cada vez mais pessoas a abri-lo – durante a campanha para as legislativas nunca se coibiram - deduzo daí a fraca projecção da minha escrita por este meio bloguístico que dizem universal, mas reconheço – temos que ser modestos - que há umas escritas mais universais que outras.
Pois a minha amiga foi à fruta, e reparou na proveniência – Espanha, Itália, Brasil, Venezuela ... Boas mangas do Algarve. Ao que parece, os próprios alhos são espanhóis. Como de seu costume, ironizou, sobre a nossa débil participação no mercado de vendas e o vendedor explicou das imposições de tamanhos por nós inatingidos.
Falaram, então, no Ministro da Agricultura. Segundo o vendedor, o Ministério da Agricultura perdeu os oitocentos milhões de que se fala porque o Governo teria que pôr duzentos milhões. E não pôs. Distribuiu-os nos subsídios de auxílio, ou terão ido para as campanhas eleitorais. Há sempre muito por onde se gastar, mesmo sem contarmos com a reposição na Banca, que para isso a quantia dos duzentos era ínfima.
E a minha amiga aproveitou para dizer que era por isso que os campos espanhóis estavam tratados e cultivados e os nossos quase em baldio. Em Espanha nunca se perderiam oitocentos milhões por falta dos duzentos de comparticipação. Mas aqui sim, e a culpa não era do ministro da agricultura, coitado, também dependente das limitações do Sócrates.
E continuámos a tecer os considerandos da nossa subjectividade, não abonados de investigação esclarecedora, limitados ao diz-se que diz-se, ou aos noticiários sensacionalistas da nossa penúria, ou à nossa experiência diária com sacos de plástico.
E eu então desviei a conversa para mais uma saída da Mafalda, que, quando ontem chegou, eu, avó, levei-a a dar o beijinho ao avô, empoleirado num escadote a rebocar a parede com cimento. Lembrei ao avô que a esquina das paredes ao fundo da escada da cozinha precisava igualmente de reboco. Com o humor brincalhão do costume, o avô, que não gosta de ouvir informações desnecessárias, comentou que a cabeça da avó é que precisava de cimento e já eu estava em vias de explorar o meu desagrado, quando aquele se apressou a esclarecer a Mafalda de que o vovô estava a brincar. Mas a Mafalda não se incomodou com a sensibilidade da avó e alinhou com o avô, em imediata justificação de apoio: “A cabeça da vovó está partida e precisa de cimento para colar”.
Isto tem a ver com as colagens que faz na escola, é certo, mas o rigor e a rapidez com que burilou a sua frase, levaram-me a imaginar para ela um futuro ministério de colagem e restauração, que os atropelos com que vamos dirigindo a nação obrigarão futuramente os nossos sucessores a fazer, ao modo das escavações actuais nos terrenos de antiguidades para recompor vasilhas ou corpos ou cidadelas arqueológicas.
Contei o episódio à minha amiga, insistindo nas minhas legítimas aspirações a um futuro ministério do foro económico para a minha neta de quatro anos – é sempre bom termos aspirações - mas ela torceu o nariz a essa possibilidade, embora achasse muita graça à sua saída de tão precoce percepção. Para ela já não restará pedra sobre pedra, caco sobre caco, tijolo sobre tijolo, tudo o vento levará, segundo ela, quando a Mafalda atingir a idade propícia a uma participação governativa, mesmo só de reboco.
Mas nós também cá não estaremos e, como diria o Rei-Sol, “après nous, le déluge”...
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