E a fábula continua

Desta vez com gaivotas, figuras raras de fábula, de que ficámos a conhecer hábitos e sentimentos, numa praia real, com fainas reais, de que se podem extrair simbolismos, em descritivo de realismo e beleza, e evocações saudosistas de quem partiu e não esquece o seu ninho pátrio, mau grado o que se passa no Portugal de hoje, de tristeza e medo, como, de resto, num mundo a desfazer-se… ou talvez a reconstruir-se, na estranheza de quem envelhece, lembrando. 

NA PRAIA DOS CÃES - 2

 HENRIQUE SALLES DA FONSECA

A BEM DA NAÇÃO, 04.07.22

 Choveu durante a madrugada e os cães ainda se espreguiçavam quando me cumprimentaram. Parece que o velho pescador mandou embora o galo-chefe que já estava um bocado depenado e o novo líder ainda está a afinar a goela. Hoje não houve cantorias. Galos e galarós parece estarem a medir distâncias…

Subimos todos à duna e eles, os cães, claro, espantaram duas gaivotas que estavam por ali alapadas. Só podia ser uma relação secreta pois os ninhos regulamentares delas são lá em cima na arriba fóssil ou suas cercanias. Na duna é que não pode ser nada pois não tem a segurança que elas querem para ovos e pintos. Nada de aberturas, vale o recato e o ocultismo. Mas também porque os barcos da arte da xávega zarpam às sete da tarde (horas a que as gaivotas começam a pensar na deita) e arribam pela uma da manhã não dando sossego à praia, à Lota «et pour cause» à duna e os barcos das redes fixas zarpam pelas sete da manhã e regressam antes do meio-dia. Apesar de haver menos um barco na faina (diz-se que está na doca seca a remendar um forte rombo provocado por marinheiro novato), esta é uma praia buliçosa, não é para fazer ninho nem para ocultar ilícitos. E as gaivotas fugiram. Não deu para lhes ver o rubor da vergonha nas faces. Ou seria no bico? Não sei, não vi. Também já não vi o pessoal que passara pelas tascas onde se vai matabichar à base de ginjinhas, bagaços e outros «combustíveis de aquecimento central» para quem vai manhã cedo ao mar.

Foi, pois, em serenidade que me deixei ficar no topo da duna a olhar para nenhures… e a pensar.

Voltei-me para o mar e pensei no Portugal sólido que se estendia para lá das minhas costas, pensei no Portugal líquido que se estendia à minha frente e pensei no Portugal imaterial que enche os sonhos de tantos lusófilos espalhados por todo o mundo… Sonhos de saudades, sonhos de um eventual regresso, sonhos de Pátria longínqua no tempo depois duma separação ditada pelas vicissitudes da História. Para todos, um Portugal representando uma terra prometida, uma Nação acolhedora de milhões de sonhos urdidos em todas as longitudes e em todas as latitudes. Sonhos tão sonhados que nem os telejornais conseguem apagar.

E o telemóvel tocou a dizer que o pequeno-almoço de café com leite e torradas, estava à minha espera na varanda da casa sobranceira à praia dos cães.

3 de Julho de 2022

Henrique Salles da Fonseca

COMENTÁRIOS:

 Henrique Salles da Fonseca  04.07.2022  18:02: Such strong and romantic thoughts and words on Portugal,,,,and the sea the sands. the dogs,,,,,what beautiful writing,,,,!!!!!  Ely Ossy

 Anónimo  05.07.2022  09:30: Vejo que o teu velho marinheiro tomou a decisão certa – deixar a capoeira entregue apenas a um galo -, sim, porque lutas de poleiro por vezes têm contornos pouco edificantes. Mas já não estou tão seguro sobre a justeza do critério de selecção em relação ao galo. Foi sacrificado o mais antigo, mas nem sempre o first-in-first-out é o mais adequado; como sabemos, depende muito das conjunturas e dos resultados pretendidos. Mas dê-se o benefício da dúvida ao marinheiro e logo se verá. Em relação à parte restante do teu post, Henrique, que uma vez mais parece poesia em prosa, tenho a dizer que mergulhaste (não estivesses tu na praia) num tema profundo e muitas vezes dramático – a emigração. Ainda tenho presente fotografias de emigrantes, do final do século XIX, princípios do século passado, das mais diversas nacionalidades, designadamente portuguesa e italiana, a chegarem ao porto de Santos, e isto apesar de já terem decorridos mais de 20 anos desde o momento em que as vi. Aqueles rostos duros, fechados, angulosos, magros, com olhar triste, e corpos defensivamente encolhidos ficaram gravados na memória. “Pegavam o trem” em Santos e eram despejados numa hospedaria, junto a uma estação de caminho-de-ferro em S. Paulo. Dei comigo a interrogar-me qual teria sido a sorte de cada uma daquelas numerosas famílias. Nós, Henrique, assistimos à emigração na década 60, mormente para França, e adivinhámos primeiro, soubemos depois, quão difícil era a vida dos nossos compatriotas. As fotografias falam por si. Ainda o JL, no seu último número, aborda este tema. Pátria Madrasta? Certamente que cada um terá a sua resposta, mas independentemente desta, da dor e do sofrimento vividos, quero crer que, em termos gerais, cada membro da Diáspora Portuguesa continuará cativo da Mãe-Pátria, ligado a ela por um cordão de saudade, com a bússola, em caso de necessidade, a apontar o porto seguro português, como ficou demonstrado, por exemplo, na crise venezuelana do Verão de 2017, em que portugueses e luso-venezuelanos aportaram a Portugal, mormente à Madeira. É sabido que é relativamente frequente o encontro casual, no estrangeiro, com emigrantes portugueses, que depressam se identificam, como tal, ao seu compatriota, ou com lusodescendentes, perfeitamente integrados na vida do respetivo país, que não deixam de referir que têm sangue português e que um dia irão conhecer a aldeia dos seus antepassados. Haja esperança!
Abraço amigo. Carlos Traguelho