“A melhor das vidas”

Tempo da “Caranguejola”. É como nos tratam, afinal. E como aceitamos estar. Alberto Gonçalves não o aceita, certamente que repugnado da forma sorridentemente despótica com que se manipulou o caso, e se continua, na atrocidade do ridículo em que a ignorância, a mândria, a acomodação nos vai transformando, indiferentes ao futuro, como vegetais que crescem na sujeição do tempo. Sá Carneiro o descreveu, está-nos na alma. No sangue, algodão em rama do nosso bolor:

CARANGUEJOLA
Ah, que me metam entre cobertores,
E não me façam mais nada!...
Que a porta do meu quarto fique para sempre fechada,
Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores!

Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado...
Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira...
Façam apenas com que eu tenha sempre a meu lado
Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira.

Não, não estou para mais; não quero mesmo brinquedos.
Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar...
Que querem fazer de mim com estes enleios e medos?
Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar!...

Noite sempre plo meu quarto. As cortinas corridas,
E eu aninhado a dormir, bem quentinho– que amor!...
Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor –
Plo menos era o sossego completo... História! Era a melhor das vidas...

Se me doem os pés e não sei andar direito,
Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de Lord?
Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde
Com o meu corpo, e se resigne a não ter jeito...

De que me vale sair, se me constipo logo?
E quem posso eu esperar, com a minha delicadeza?...
Deixa-te de ilusões, Mário! Bom édredon, bom fogo –
E não penses no resto. É já bastante, com franqueza...

Desistamos. A nenhuma parte a minha ânsia me levará.
Pra que hei-de então andar aos tombos, numa inútil correria?
Tenham dó de mim. Co'a breca! levem-me prá enfermaria! –
Isto é, pra um quarto particular que o meu Pai pagará..

Justo. Um quarto de hospital, higiénico, todo branco, moderno e tranquilo; (…)

Habituem-se: um retrato da “nova normalidade”/premium

A RTP, pelo menos, continua a pendurar a “hashtag” #fiqueemcasa no cantinho do ecrã. O governo manda-nos sair de casa. A DGS tem dias. O meu vizinho dorme na sala do condomínio. Obedeça a todos.

ALBERTO GONÇALVES, Colunista do Observador

OBSERVADOR, 30 MAI 2020

António Costa.

Um príncipe da política, um imperador da pandemia. Além da competência, do amor à verdade e da empatia face ao cidadão comum, esta boa alma conduziu-nos pela tormenta com a leveza de um anjo. Quem não se sentir agradecido, não merece ser português. Quem se sentir, merece.

Álcool-gel.

Desinfecte as mãos de 4 em 4 minutos. “As Mãos Sujas”, de Sartre, relata o drama de um sujeito que não o fez e desatou a contaminar os vizinhos.

Austeridade.

Conforme prometido, não haverá austeridade. No máximo, há fome, um capricho amaricado e destinado a promover a dra. Jonet da “caridadezinha”.

Autoridades.

A palavra inclui governantes, autarcas, técnicos, polícias e articulistas do “Público”. Todos são excelentes, todos contribuíram para o milagre português, que consiste em aumentar o número de infectados numa fase em que a Europa já quase erradicou o bicho – o que deixa o bicho confundido. A miséria e a humilhação são uma factura razoável por tão magnífico trabalho. Agradeça-lhes, de mão no peito, sempre que os vir.

Casa.

A RTP, pelo menos, continua a pendurar a “hashtag” #fiqueemcasa no cantinho do ecrã. O governo manda-nos sair de casa. A DGS tem dias. O meu vizinho dorme na sala do condomínio. Obedeça a todos.

Crianças.

Não as tenha. Se já as teve, desenrasque-se.

Cultura.

Antigamente, a cultura no sentido lato terminava nos habitantes da polinésia que davam cabeçadas em rochedos com propósitos de acasalamento. Agora o conceito alargou-se a qualquer desvairado que guinche umas cançonetas. Grave é que a cultura sofre com a crise e nós sofremos com a cultura. Felizmente, o governo vai ajudar a cultura, em nome dele e com o nosso dinheiro.

DGS.

Ao longo de toda a epidemia, a DGS mostrou ser exactamente o que se esperava de uma organização de burocratas instruídos nas fileiras do socialismo: um espectáculo. Já a senhora que dá a cara e os palpites por aquilo é um espectáculo dentro do espectáculo. O fundamental é respeitarmos as recomendações que dali vêm, mesmo, ou sobretudo, se estas são absurdas, prepotentes, divertidas ou contraditórias entre si. Em qualquer das hipóteses, são sempre para o nosso bem.

Espectáculos.

Todos proibidos excepto os protagonizados por comunistas ou, desculpem a redundância, artistas cómicos.

Etiqueta respiratória.

A “nova normalidade” implica novos conceitos, que dão aos que os utilizam sem se rir a ideia de que estão a par dos tempos.

Jornalismo.

Ontem, dia 29, o secretário de Estado da Saúde fez questão de agradecer “aos senhores jornalistas pelo papel que têm desempenhado”. Não vale a pena comentar: o papel que vão receber justifica o papel que desempenham.

Marcelo Rebelo de Sousa.

Passou os primeiros tempos da epidemia a lavar calções em casa, passa os últimos a passeá-los na rua. Pelo meio, disse umas coisas sobre a mola. Um senhor.

Máscaras.

Obrigatórias em espaços fechados, à chave ou com o trinco. Também ficam impecáveis quando se conduz sozinho ou se passeia nos cumes do Parque Natural do Montesinho. Davam uma falsa sensação de segurança até começarem a dar uma verdadeira sensação de segurança. O seu uso mostra obediência às regras e, de brinde, permite que uma pessoa respire o seu próprio ar, e não o ar que anda por aí à solta sabe-se lá em que condições.

Praias.

Um pequeno grupo de estudiosos calculou a lotação ideal para cada praia nacional. Um grupo maior de contribuintes paga o justo esforço dos estudiosos. O manual da DGS, com meras 34 páginas, oferece ao banhista tudo o que este precisa saber acerca dos comportamentos a adoptar. Basta respeitar semáforos, “sinalética”, orientações de circulação, trigonometria do toalhão e, principalmente, obedecer à directiva de não se deitar em cima de desconhecidos. Se o cidadão for presidente da República, arranja um “esquema” e contorna os regulamentos com facilidade. Se o cidadão for irresponsável, arranja um voo e vai espraiar-se em lugares desprovidos de instruções.

Projecções.

 Incontáveis gráficos foram criados por incontáveis génios a descrever, por prestidigitação ou vidência, a evolução da epidemia. A coisa só falhou enquanto os génios não perceberam que o segredo estava em ajustar as previsões aos factos. A partir daí, não houve engano possível. É fácil, por exemplo, saber quantos casos haverá no dia 5 desde que se faça a previsão no dia 6.

Restaurantes.

Apenas frequentáveis em conjunto por membros do mesmo agregado familiar, o que limita o grupo de comensais a umas quatro pessoas – ou 57, se integrarem a “comunidade cigana”. Leve comprovativos de parentesco e residência. E leve máscara, claro, opcional no momento de enfiar a comida na boca.

Segunda vaga.

Inúmeros especialistas, que disseram tudo e o seu contrário sobre a primeira vaga do vírus, receiam particularmente a segunda. Eu confesso-me apreensivo com a quinta, a sétima e a décima oitava. À cautela, fuja dos picos e das curvas chatas e proteja-se até 2067.

SNS.

Graças ao PS e ao dr. Arnaut, é o melhor serviço de saúde do mundo. Não fora a escassez de material básico, a mais baixa “ratio” de unidades de cuidados intensivos da Europa (incluindo Bulgária, Roménia e quiçá Albânia) e a necessidade de matar poucos milhares de pacientes com outras doenças de modo a abrir alas para a Covid, o SNS roçaria a perfeição. Certo é que, fora os sofredores de maleitas oncológicas, cardiovasculares, respiratórias, hepáticas, renais e etc., hoje não há ninguém que admita recorrer aos hospitais privados, de resto a nacionalizar com urgência. Se se sentir mal, não vá ao “público”, mas louve-o com o fervor de uma, ou duas, Catarina Martins.

Trump.

Uma anedota de homem, que matou com as próprias mãos cem mil americanos. Permite que a rapaziada das nossas televisões se convença de que faz jornalismo e mordisca o poder. O poder de lá, obviamente.

CORONAVÍRUS   SAÚDE PÚBLICA   SAÚDE